Eu e a Mãe falávamos de restaurantes que gostaríamos de experimentar. A certa altura vem à baila o Frida.
«Eia! Ferida?!» pergunta o JM, do banco de trás.
«Não, filhote. Não é ferida. É Frida de Frida Khalo.»
«CALO?!»
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